Что-то как-то даже не хочется писать о прошедшем дне... Из выдающегося только то, что я написала заявление на отпуск. Ухожу в него с 23 января. Да и не потому, что хочу, а больше всего из-за денег. Эх...
А вообще все пытаюсь найти новогоднее настроение. А его все нет и нет. Ну что ты будешь делать?
В голове почему-то вертиться стихотворение:
"Каждый выбирает по себе:
Женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку -
Каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает для себя:
Шпагу для дуэли, меч для битвы.
Песню для любви и для молитвы -
Каждый выбирает для себя"...
Все это как-то... слишком... Как говорится, так многого хочется, и так мало можется. Похоже, настоящая жизнь со всеми красками радости существует для меня только в виде листа бумаги, на которую строчка за строчкой ложиться мой очередной роман. А так, в обычной жизни, я словно не настоящая. Бред, конечно, но... Но почему-то грустно.